Por todos lados están tus cosas
me habitan y me buscan
las distingo, las dejo
me miran, no me dicen ninguna
palabra de consuelo.
Tendrán que taparme
dajarse comer
pegarse a mi cuerpo
y aún así, no serán nada;
pero son todo,
absolutamente todo lo que tengo.
Porque son las letras que quedaron
en el suelo
y no se reunirán
no serán
palabras
no serán nada,
pero serán enteramente todo lo que tengo.
La mano que quiero
es solo un sueño
de lo que soy,
y soy tus cosas importantes
y las que no.
Soy tu papel de proyectos inconclusos
tu caja de sueños truncos
con mi nombre en todas tus listas.
Soy infinitamente tu ausencia
Julia del Barrio
me habitan y me buscan
las distingo, las dejo
me miran, no me dicen ninguna
palabra de consuelo.
Tendrán que taparme
dajarse comer
pegarse a mi cuerpo
y aún así, no serán nada;
pero son todo,
absolutamente todo lo que tengo.
Porque son las letras que quedaron
en el suelo
y no se reunirán
no serán
palabras
no serán nada,
pero serán enteramente todo lo que tengo.
La mano que quiero
es solo un sueño
de lo que soy,
y soy tus cosas importantes
y las que no.
Soy tu papel de proyectos inconclusos
tu caja de sueños truncos
con mi nombre en todas tus listas.
Soy infinitamente tu ausencia
Julia del Barrio
Haces del dolor algo bellísimo. Desciendes en él como una pluma que juega a hacer piruetas para quedar suspendida eternamente. Sin embargo, no creo que al escribir pretendas dolor ni placer ni nada. La verdadera poesía, célebre o no, no suele tener pretensiones de poesía. Es labilidad vegetativa; es poesía a su pesar, dulce, dolorosa, casi funcional e inexorablemente poesía. Yo tampoco quiero pegármelas de nada al decirte esto, sólo trato de describir esas líneas hermosas que volví a leer creyendo que no las había visto antes: “… y soy tus cosas importantes / y las que no. / Soy tu papel de proyectos inconclusos / tu caja de sueños truncos / con mi nombre en todas tus listas. / Soy infinitamente tu ausencia.”
ResponderEliminarTú haces amar a la gente que amas. Una vez, con tu expresión algo menos grave que de costumbre, me dijiste que en el amor sí creías. Te confieso que me pareció incoherente en ese momento, porque eres así, seria y silenciosa, pero yo me he dado cuenta de que en ti sólo habita amor. Amor uruguayo, sereno y lleno de palabras que sólo pueden ser escritas. Tú sueles creer que exagero, pero yo sólo trato de ser riguroso en mi vida. Escribes extraordinariamente. A veces hasta duele.