lunes, 27 de diciembre de 2021

El jazmín

Quiso florecer y no pudo

Venía en el verde, encerrado

La forma comienza el presagio

del brote que crece en la rama

La rama sostiene y ampara

lo que sabe sería su aroma

Explota tal día esperado

el pétalo blanco, y su abrazo, 

como un mundo habitado

pensó orbitarían los soles

y abrirían mostrando sus dones

el rocío y las aguas del barrio.

Sin embargo opacaron las hojas

arrojando lo mustio hacia el piso

finalmente manojos marrones

en el pie de quien fuera su abrigo.

Envejeció sin saber qué fuimos

Quiso florecer y no pudo

                                Julia del Barrio 

Lluvia

La lluvia debería traspasar mi cuerpo

inundar la terraza y la cocina

rellenar las macetas y botellas

llevarse los libros, los abrigos

empapar los cajones de basuras

de cosas inservibles hace años

tanto como este cuerpo transparente

tanto como este cuerpo con las manos. 

                             Julia del Barrio