Porque la flor tiene rocío,
está viva en la mañana.
De noche cuánto silencio,
solo la sombra pálida.
Qué mala suerte la pobre,
los días de noche larga.
Cada vez más cerca,
cada vez más arrugada.
Qué pena de sus pétalos,
y de sus hojas ámbar.
Ella que fue la reina,
ahora es rumor de ánima.
Julia del Barrio
